Есть стихи, на которые всю жизнь опираешься, как на посох. Хотя, какой же, казалось бы. посох, когда тебе 20, 30, 40? )) Тогда - просто стихи, без которых невозможно, совсем невозможно, потому что кто-то одел в слова то, что комком стоит в твоем горле: туманы на холодной реке, пыль от велосипедных колес на бедной послевоенной улочке.
Сейчас, когда тебе уже 60, понимаешь, что именно посохом стихи и были, и есть. У каждого свои, у меня - Шкляревского. Всегда, всю жизнь, с того самого дня, когда впервые в книжном магазине, в этой Мекке 70-х маленького молдавского городка, открыла тонкую книжечку с совершенно ни о чем не говорящим тогда именем на обложке: Игорь Шкляревский.
Это мой поэт вот уже 50 лет со времен и страниц советского журнала "Юность". Его прекрасные стихи - счастливые моменты нашей жизни. Здоровья Игорю Ивановичу и долголетия!
Отличный поэт. Прекрасные стихи, жесткие. мужские.
Помню, годах в 70х Шкляревский вдруг стал весьма популярен среди продвинутой молодежи СССР, но тех комсомольских сопляков, что Бам! Все на пятилетку в три года, одной рукой и за половину зарплаты а среди выпускников МГИМО и вообще молодежной элиты. Которой иногда приходилось обьяснять, что такое ночная река, лодка на ней, сено, и вообще зачем оно все это нужно.
Так вот Игорь Иванович обьяснял это как то весьма доходчиво.
