home | login | register | DMCA | contacts | help |      
mobile | donate | ВЕСЕЛКА

A B C D E F G H I J K L M N O P Q R S T U V W X Y Z
А Б В Г Д Е Ж З И Й К Л М Н О П Р С Т У Ф Х Ц Ч Ш Щ Э Ю Я


my bookshelf | genres | recommend | rating of books | rating of authors | reviews | new | форум | collections | читалки | авторам | add
fantasy
space fantasy
fantasy is horrors
heroic
prose
  military
  child
  russian
detective
  action
  child
  ironical
  historical
  political
western
adventure
adventure (child)
child's stories
love
religion
antique
Scientific literature
biography
business
home pets
animals
art
history
computers
linguistics
mathematics
religion
home_garden
sport
technique
publicism
philosophy
chemistry
close

реклама - advertisement



Мы не рабы

Вот и показалось из-за горизонта величественное и вечное, как тьма, солнце. Значит, наступил новый день. Как для сталкеров, так и для нас – зомби.

Я поднял лицо от земли и посмотрел на небо. Солнце было белое, как и всё вокруг. У нас атрофированное зрение, поэтому мы можем без опаски смотреть на работающую лампочку, например.

Я встал и медленным, размеренным шагом направился. Куда? Куда угодно. Мы слабо ориентируемся в пространстве, целей и планов, как у людей, у нас нет. Обоняния и слух у нас развиты слабо, в отличие от осязания. На ощупь мы можем определить практически всё, до чего можем дотянуться.

Многие думают, что зомби – бывшие жертвы Выжигателя Мозгов и Монолита. Это правда, но только наполовину. Зомби можно стать, просто прикоснувшись к покойнику. Всё дело в трупном яде. Он передается даже по воздуху – не говоря уже о воде, поцелуе, и, о ужас, половом контакте. Хотя на моем практике сталкеров – некрофилов не замечалось.

Ещё один миф – у зомби нет мыслей. Почему же – есть. Но только простейшие, свойственные только низшим млекопитающим, вроде «Хочу есть», «Хочу спать», «Хочу опорожнить кишечник». И в этом «Хочу» - вся соль. Каждый зомби – стопроцентный эгоист, поэтому мы редко ходят в парах, и очень редко – в группах. Это случается только тогда, когда ходячая еда даёт достойный отпор и в одиночку его не побороть. Скажите, зачатки коллективного разума? Отнюдь. Даже когда жертва готова, получает её самый сильный и выносливый из всей группы, как правило, он просто убивает конкурентов.

Местными учёными пока открыто три вида зомби. Свежие – они, как правило, ещё могут пользоваться огнестрельным оружием и, при большом стараний, способны на непродолжительные монологи. Зомби обычные – не пользуются ничем, при нападений выкрикивают отдельные фразы, услышанные где-либо ранее. И зомби – призраки. Их тела настолько пропитаны радиоактивными изотопами, что разлагаются с невероятной скоростью, образовывая внушительные зазоры. Но мы очень живучи, поэтому зомби - призраки продолжают жить даже с отсутствием рук и прочих внешних органов.

Многие считают, что зомби – слуги Хозяев. Так вот. Мы не рабы. Мы делаем, что хотим, и ходим, куда хотим. Мы ни на кого не работаем, и никому не подчиняемся. Мы – свободный народ, и из-за этой свободы нас и бояться.

А вот и мой завтрак. Рослый, крепко слаженный мужчина, в армейском жилете и с автоматом наперевес. Военный, если я не ошибаюсь. Хорошо, сегодня будем кушать военного.

Любая другая живность Зоны уже давно повернул бы и побежал со всех ног в другую сторону. Но у нас напрочь отсутствует инстинкт самосохранения, и поэтому мне всё равно, кто передо мной – зелёный новичок, или обвешанный новейшим оружием ветеран. Все они на вкус равны.

-Стоять! – выкрикнул военный – стрелять буду!

Видимо, рядовой. Лейтенант уже давно бы оставил от меня мокрое место. Везёт мне сегодня.

-Последний раз предупреждаю! – продолжил военный – отойдите!

Кажется, он принимает меня за человека. Оно и понятно – я «переродился», если это можно так назвать, несколько недель назад, и ещё не успел потерять прежнюю одежду.

Военный, как и обещал, открыл огонь на поражение – первая пуля попала мне в грудь, в область сердца, отпросив на несколько метров. Военный открыл рот от удивления, но стрелять не перестал. Следующие выстрелы не нанесли мне особого урона – рука, нога, живот. Не очень то он меткий.

Похоже, накаркал. Последний снаряд угодил мне прямо в лоб. В глазах помутнело, координация была нарушена, я упал на землю. Рядовой попытался выстрелить ещё раз – но из автомата послышался только сухой щелчок. Патроны закончились. Определённо, до смерти я был редкий везунчик.

А рядовой тем временем просто повесил автомат за спину и побежал на блокпост. Значит, и мне пора уходить.

-Ух, ты! Что, прилёг отдохнуть, брат?

В затылок вонзилась пуля от «ПМ». Потом ещё одна. И ещё…

Странное дело. Вроде и умер, а всё ещё размышляю – кто же был тот человек, что оборвал мне такое хорошее утро?


2. 1. 2010.



Жадина | Сталкер (сборник рассказов) | Неизбежная реальность