home | login | register | DMCA | contacts | help | donate |      

A B C D E F G H I J K L M N O P Q R S T U V W X Y Z
А Б В Г Д Е Ж З И Й К Л М Н О П Р С Т У Ф Х Ц Ч Ш Щ Э Ю Я


my bookshelf | genres | recommend | rating of books | rating of authors | reviews | new | форум | collections | читалки | авторам | add

реклама - advertisement



ЕЕ ПИСЬМО

К камину подвинувшись ближе,

Я в бальном платье своем —

За тысячи сшитом в Париже —

Сижу сейчас пред огнем;

Сверкая в лучах бриллиантов,

«Царица сезона», для вас

Забыв всех поклонников-франтов,

Я вам отдаю этот час.

Отвергла я все приглашенья,

Нарушила танцев черед,

Не выслушала предложенья

Того, кто на лестнице ждет.

Говорят, он жених завидный

И любит меня притом,

Но вы усмехнетесь ехидно

За три тысячи миль над письмом.

«Как нравится мне в Нью-Йорке?

Забыла ль я вас совсем?

От жизни роскошной в восторге,

Танцую, флиртую я с кем?

Не правда ль, быть лучше богатой,

Ходить в бриллиантах, в шелках,

Чем рыть киркой и лопатой

В поселке на приисках?»

Увидев, как цугом в карете

Четверкой мы едем гулять,

Какою гранд-дамой в свете

Старается быть моя мать;

Отцовский портрет в гостиной

Увидев, не скажешь: ах!

Ведь он торговал свининой

В поселке на приисках.

Здесь в кресле под люстрой хрустальной,

Пред пышным зеркальным трюмо,

Под отзвуки музыки бальной

Пишу я вам это письмо.

На «лучшем балу в Нью-Йорке»,

Средь «флера де Шамбери»[29]

Я вспомнила, Джо, как на Форке

Плясали до самой зари.

Я вспомнила стены сарая

С флажками, воткнутыми в щель,

Где свечи роняли, сгорая,

На платья и шали капель,

И старую скрипку с гобоем,

И платье моей визави,

И танец однажды с ковбоем,

Убившим Сэнди Мак-Джи,

Разъезд наш и месяц низкий,

Уснувший на дальнем холме,

Гранитных вершин обелиски

Под снежным покровом во тьме,

И скачку вдвоем меж холмами,

И ваши слова у крыльца…

Ах, Джо, ведь тогда между нами

Не встало богатство отца!

Все это прошло, миновало.

Забавно, что даже сейчас,

Средь блеска богатства и бала,

Я все еще помню вас,

Того, кто вплавь прорывался

Чрез паводок Форка в ночь,

Чтоб пригласить на тур вальса

Фолинсби старого дочь.

Но что я пишу вам! Наверно,

Меня не поймете вы;

Что вкус у меня очень скверный,

Мне скажет мама — увы!

О боже! Как это несносно!

Зачем мой отец на доход

От жилы золотоносной

Таким богачом живет?

Спокойной ночи! Кончаю

Письмо, а на Западе, там,

Еще светит солнце, пылая,

День не кончен по вашим часам.

Какие б ни были толки,

Пусть, Джо, вы с киркой в руках,

Но сердце мое в поселке,

Там, с вами, на приисках!


В ЗАБОЕ | Фрэнсис Брет Гарт. Собрание сочинений в шести томах. Том 6 | ЧИКИТА