home | login | register | DMCA | contacts | help | donate |      

A B C D E F G H I J K L M N O P Q R S T U V W X Y Z
А Б В Г Д Е Ж З И Й К Л М Н О П Р С Т У Ф Х Ц Ч Ш Щ Э Ю Я


my bookshelf | genres | recommend | rating of books | rating of authors | reviews | new | форум | collections | читалки | авторам | add



Глава 54

Чемагин ни черта не понимал! Каким образом Слепцову удалось спастись? Убежать он не мог. Уцелеть – тем более. У него практически не было шанса.

– Он бы не успел смыться, – лихорадочно твердил Чемагин, шагая по улице. – Он просто не мог успеть!.. Я стоял между ним и дверью… Я нажал на курок прежде, чем у меня потемнело в глазах… Я слышал выстрелы… Неужели я свихнулся?!

Как бы там ни было, факт остается фактом: Слепцов не в больнице и не в морге. Он жив и, похоже, невредим. Раз племянник звал его с крыльца, значит, «покойник» вышел из дому. Тот, кому положено лежать мертвым, преспокойненько себе разгуливает! Нонсенс…

– Своими глазами я его не видел… Не видел!.. Может, они все подстроили…

Кто эти хитроумные недруги, которые морочат его, Чемагин не осознавал. Он создал воображаемых врагов, потому что ощущал чье-то сопротивление. Кто-то словно невзначай разрушал его замыслы, вставлял палки в колеса.

– Я должен был убедиться… Зря я послушал пацана… Дьявольщина!.. Мне надо было самому убедиться…

Такой провал случился у него первый раз. Три выстрела и ни один не попал в цель?! Этого не может быть. Пули-то куда исчезли?

Чемагин мог бы дождаться, пока парень отыщет Слепцова, и полностью рассеять свои сомнения. Ему помешала женщина. Сумасшедшая полураздетая баба будто из-под земли выросла. Пришлось срочно ретироваться.

Когда Чемагин, вне себя от бешенства, добрался до дома, он вспомнил вопросы детектива Вольского. Вот кого тот имел в виду! Бабу в короткой юбке! Это была она!

От постигшей неудачи у него все разболелось. Тело ломало и выкручивало, словно у наркомана без дозы. Он наглотался таблеток, запил настоем Бортникова и прилег. Но диван казался утыканным гвоздями, покрытым раскаленными угольями. Чемагин стонал, скрежетал зубами, вертелся с боку на бок, пока у него хватало сил. Наконец он вскочил и решил выпить чего-нибудь покрепче.

В старом холодильнике стояла бутылка водки. Чемагин откупорил ее и отпил прямо из горлышка. С каждым глотком в желудке разгорался пожар. Залить недуг водкой казалось Чемагину единственным средством хоть как-то справиться с болью и замешательством. Что происходит? У него проблемы с головой, или в доме Слепцовых творится неладное? Он склонялся к первому.

Привычное оружие больше не казалось ему надежным. Пистолет подвел его, предал. Он глотал водку и думал, что глупо надеяться на пули, когда существуют нож и веревка.

– Дурак… – пробормотал он, оторвавшись от бутылки. – Тупой баран… Надо душить… резать… а не стрелять… Ишь, гусар нашелся!.. Пистолет ему подавай… А нож – слабо?..

Чемагина развезло. Боль притупилась, тело отяжелело, обмякло. Он грозил кому-то пальцем и сквозь зубы повторял:

– Не слабо… не слабо…


* * * | Подручный смерти | * * *